avr 18 0 comments

by Johanna

Le meurtre de Roger Ackroyd…

Et bien mes ami(e)s, je peux vous affirmer que j’ai souffert… C’est peu de dire que je n’ai pas accroché mais alors PAS DU TOUT! Les longueurs sont ici légion, le rythme est lent alors que selon moi, un polar se doit d’être rapide, intense et tenir les lecteurs à l’affût.

Comme souvent chez Agatha Christie, on retrouve une galerie de personnages plus ou moins stéréotypés, certains issus de la bonne société, d’autres espérant y accéder un jour, en passant par les domestiques ou le docteur du village. Tous se retrouvent plus ou moins suspectés du meurtre du riche, obstiné mais surtout pingre Roger Ackroyd, sa belle-sœur et sa nièce Flora comprises. En l’absence d’Hastings, Hercule Poirot se fait assister dans sa tâche par le brave Docteur Sheppard qui se trouve également être le narrateur du récit. La sœur de ce dernier, Caroline, vieille demoiselle célibataire friande de récits policiers, n’est jamais avare d’une idée ou d’une piste, notamment grâce à son réseau de relations et à tous les ragots et commérages qu’elle ne se prive pas de recueillir.

L’enquête est ultra classique mais (et c’est là, la seule chose qui a su éveiller un peu d’intérêt chez moi) le coupable l’est beaucoup moins. Agatha Christie déploie ici tout son art du récit en réussissant à surprendre le lecteur jusqu’à la dernière page. C’est fou tout de même, comme l’auteure britannique a le don de semer son lecteur en route. Je ne sais pas si c’est parce qu’elle nous parle un peu de tout et de rien, en nous détaillant la vie quotidienne de ses différents personnages mais, en tout cas, il est souvent bien difficile de découvrir l’identité du meurtrier avant le dénouement.

Cela fait tout juste un an que le mari de Mrs Ferrars est mort. D’une gastrite aigüe. Enfin, c’est ce qu’il semble. Après tout, les symptômes de l’empoisonnement par l’arsenic sont presque les mêmes… Hier, Mrs Ferrars est morte à son tour. Une trop forte dose de véronal. Suicide ? Allons donc ! Elle était encore jeune et très riche… Et puis, aujourd’hui, Mr Ackroyd a été assassiné. Cette fois, le doute n’est pas permis. Mais pourquoi ? Bien sûr, Mrs Ferrars et Mr Ackroyd paraissaient fort bien s’entendre. Surtout depuis la mort du mari. Mais de là à dire… Non, ce n’est pas possible… En tout cas, ce n’est pas si simple…

« Le meurtre de Roger Ackroyd » de Agatha Christie – Ed. Le Masque – 11 euros.

Prochaine lecture : « L’Heure zéro » de Agatha Christie.

Reflex…

Je ne voulais pas écrire ce billet. Trop intime. Au moment même de l’écrire, je ne sais pas si je ne vais pas finir par tout effacer…

Pour vous faire la genèse de notre histoire, Maud est une ancienne camarade de lycée. Nous nous sommes perdues de vue après le Bac, chacune commençant sa vie de jeune adulte. Les milliers de kilomètres nous séparant alors nous ont un peu éloignées l’une de l’autre. J’avais suivie la sortie de son premier livre « Hématome » de loin. Et puis, la fée Facebook nous a permis de renouer le contact. Mon retour ici a finalisé le tout.

Et puis « Reflex » est sorti. Je ne peux pas vous dire à quel point je suis fière d’elle. Elle-même d’ailleurs ne le sait pas et trouverait sans doute tout cela démesuré. J’ai toujours été en admiration totale devant les gens qui réussissaient. J’ai regardé toutes ses interviewes, j’ai fait la danse de la joie autour de la table basse quand elle est entrée dans le top 10 des meilleures ventes  sur Amazon. L’apothéose étant l’affichage dans les couloirs du métro parisien.

Le livre, je l’ai depuis le mois d’Octobre. Il a longtemps trôné dans le salon. C’est idiot mais je n’osais pas le toucher et encore moins le lire. La raison ? Peur d’être déçue. Angoisse également de lire les mots de quelqu’un qui m’est familier, peur de la reconnaître dans ses mots, parmi ces lignes. J’’ai vécu cette expérience quelques fois comme quelque chose qui frôlait l’impudeur.

Et puis, je me suis lancée…

Je l’ai déjà dit, le roman noir, le polar, ce n’est pas mon truc. Et bien pourtant, j’ai adoré. J’ai avalé les pages. Maud m’a épatée, bluffée.

Dans ce roman, deux histoires, deux époques évoluent côte à côte pour mieux se retrouver à la fin de l’histoire. Les chapitres intitulés « silence » qui remontent à 1919, nous livrent peu à peu la naissance de l’histoire, l’origine du mal. Les autres chapitres en parallèle sont eux, dans le présent, celui de l’enquête pour laquelle Iris, le personnage principal, est revenue « dans son ancienne vie« .

C’est angoissant, prenant et je mets le défi quiconque de trouver avant les derniers mots du livre, l’assassin.

À chaque fois, le même phrasé trivial au bout du fil, les mêmes gorges calcinées, gavées de fumée jusqu’aux lèvres. Et, chaque fois, cette même question : Tu es disponible, Iris ? Je suis toujours disponible.  » Iris, photographe de l’Identité Judiciaire, shoote comme d’autres boivent, pour adoucir la douleur. Pour oublier la mort de son fils, Swan, sauvagement assassiné onze ans auparavant. Henry Witkin, fruit d’une lignée chaotique de filles-mères, tue pour le besoin de se vautrer dans la chaleur des chairs. Il écorche ses victimes avec soin et collectionne leurs odeurs comme des trophées. Lorsque la canicule assèche la ville, lorsqu’elle détrempe les corps et échauffe les esprits, alors, les monstres se révèlent. Ce n’est que lorsqu’il est pris au piège que le Mal dévoile ses canines. Une histoire de cœurs étranglés, de mères aux crocs luisants, de prédateurs affamés.